PORTIMÃO (Reedição)

Philip Glass rasga-me um Grand Canyon
nas fissuras dos dedos, impressas no frio.
Aconselharam-me um creme gordo
para a vida gretada.
E surge-me o Guadiana,
que engorda a olhos vistos,
ladeando a planície trigueira.
Desagua no maior lago da península,
ali pr'os lados de Marrocos.
Sou um mouro, transfigurado é certo: polido.
Não como o Aleixo,
que tinha mãos ásperas da poesia.
Este livro... construo-o sobre as ruínas
dos pesqueiros sorvidos,
do Arade cansado,
dos seus suores de maré baixa.
A ponte ergue-se sobre o rio,
como a tal torre em Paris:
feita do mesmo aço rendilhado.
A Casa Inglesa invade-me os Natais,
onde o jogo de xadrez me permite
o sacrifício das figuras com peões solitários.
Talhos de sal esquartelados no leito
dessa terra húmida, sulfúrea.
Terra de sóis.
Eu vivi aqui neste canto do barlavento,
ninguém falava a mesma língua.
Entreguei-me à babilónia,
sinto-me em casa em qualquer lado.
Mas o sul é o meu lar, o meu mar,
a minha raiz nua de figueira,
lambendo a terra.

in Paisagens de Papel
Caldas da Rainha, Setembro de 2009

(Reedição)

CAPELAS IMPERFEITAS

De arcos alongados as tuas mãos
respiram languidas o claustro conventual
uma galeria ogival reveste de seda as coxas,
a glande entre os dentes amendoados
pronta ao disparo do coração
enquanto mais arcos se abrem nas tuas costas
arcarias de osso tenso
nervuras de arte medieval
envoltas numa saliva de sangue
murmuras orações em leve tom de cântico
gregoriano
e a glande desaparece numa maré
de neve aquecida
enquanto os arcos apontam suas setas ao céu

(6/01/10)

Poema editado originalmente em "Paisagens de papel", de forma velada
Paulo da Ponte